Господи, прости!

вот братва на толковище
спорит за места почище,
за кареты с новым днищем
и махровые трусы.
ветер по карманам свищет.
я без денег,но не нищий.
будет день и будет пища
и идут мои часы.

стрелок ход,как бритва,точен-
дни меняются на ночи.
пусть братва друг друга мочит,
поглощая алкоголь.
в картах мой расклад-"не очень",
знал бы прикуп-жил бы в Сочи,
но висит в дыре замочной,
с большой буквы круглый НОЛЬ

а... плевать на эти карты.
все равно мне нет в них фарта
и в последние дни марта
я сдуваю перхоть с книг.
взяв убойный ритм со старта,
повзрослев за школьной партой,
я нарушил все стандарты
за свободы сладкий миг.

накрест путаются мысли,
дым струится коромыслом,
в объяснениях нет смысла,
все понятно,как в кино.
календарь ломает числа,
надо мной тоска нависла
и лежу я с рожей кислой,
а года стучат в окно.

невеселое веселье,
над душой стоит похмелье,
свесив голову с постели
я пишу эти стихи.
сушит проклятое зелье,
мой корабль сидит на мели.
я живу одной лишь целью-
Господи,прости грехи!