На исходе дня

Всех тех, кому я близок, прошу не беспокоиться - это всего лишь стихотворение и преувеличение настоящих чувств.

Мне бы хотелось не жить, а сдохнуть,
чтобы просто: вот раз - и сдох,
чтобы больше в дождях не мокнуть
расползающихся дорог.

Каждый в дороге есть неприкаян.
Всякий глазами ищет свой знак:
"Может быть, мне возле тех развалин
вывернуть руль?" - задрожит рука.

Дрожь повсеместная это, право,
всё лихорадка и пущий бред.
Эта тропа как больных забирала,
так и меня за собой заберет.

Только не сразу, а так - "сегодня",
"может быть, завтра, в четвёртом часу".
Слышу ответ я и, пылью обнят,
снова себя с устремленьем несу.

В сотне угрюмых и радостных линий,
в чёрной тоске отпечатанных лиц
прячутся каменками нагими
души давно умерщвлённых птиц.

Это ведь мы всё - своё, родное,
просто забытое кое-как.
Истину эту от сердца не скроешь,
снова твоя задрожит рука,

только не этой - нездешней дрожью,
зябью весенней, игрой ручья, -
тем, что давно по углам заброшено
каждого чистого дома твоя...

Выглянет, взглянешь - опять забудется.
Снова в потоке голов и плеч
к далям стремишься по этим улицам,
сердцем желая прилечь.

Мне бы, смотря на тебя, подохнуть,
дух испустить свой - и хоть не в лесу,
так под твоими хотя бы окнами.
Ты подождёшь? Я в четвёртом часу.

11 декабря 2014