мечтатель и рыночная любовь глава 52

ГЛАВА  52.  ПРОСТИ,
  ЛЮБИМАЯ МОЯ

Что  сказать  на  это  можно,
Да  и  нужно  ль говорить?
Вроде,  всё  здесь  очень сложно.
Или  нет?  Вот  так,   любить…
Здесь  советов,  предложений
Столько,  сколько  нас – людей.
Здесь  бессилен  даже  гений.
Сила  лишь в любви  твоей…
Вот ответ  души  поэта –
В ней  всегда  хватает  света:
               
«Прости,  любимая  моя,
За  всё,  что  в  памяти  твоей,
Воспоминанья  говорят
О  внешности,   душе  моей.
Зачем  оставил  эту  ношу
Тебе  на память  я – чудак?
И  я  с  души  своей   не  сброшу
Всё то,  что  было, – это  так.
Нас  жизнь  запутала  двоих,
А,  может,  мы её – Бог  весть…
Не  знаю, как там у  других
И  кто  придумал  слово «честь»…
Пока туда…  не  отойду,
Писать  я  буду  непрерывно,
Надеясь,  что  ответ  найду:
Зачем любовь  порой разрывна?"

«Судья  не  я –
Судья  здесь  Бог:
Она змея
Иль  я  был  плох,
А  мне  дано  лишь размышленье.

Что  ж,  мысль  идёт…
Куда,  зачем?
Я  идиот,
Иль  это  всем
В  подарок  чёрта  наважденье?

А  как  назвать
Терзанье душ?
Как  понимать
Всю  эту  чушь
С  безмерным  именем  «любовь»?

Что – чушь,  я  зря…
То не  закат,
Любовь – заря,
Кто  ей  богат,
Она – питание  и  кров.

Так  говорят
Уж  много  лет
Все  те  подряд,
Кто  не поэт,
А  лекари  и мудрецы.

Поэт  лишь  тот,
Кто  бдит  и  спит,
Но  с ней умрёт,
Душой сгорит…
Стихи  –  любви  его  гонцы».