Поделено – на сектора.
Враги – друзья. Да, так ли это?
Ведь я стрелял в него вчера.
А нынче: «стрелка», сигарета.
Но помнят серые глаза,
как это было, кто – откуда,
давно не верим в чудеса,
рабы войны, творец – иуда.
Вбивает гвозди в землю он,
втрамбовывает каблуками,
а следом смерть – с серпом в наклон,
жнёт и снопует нас стожками.
Я больше не встречал его,
наверное, его убили.
Иуда – это «статус-кво»,
звезда героя, гимн России.
И если выпить – то – ура –
Не думать много, это – трудно.
Поделена на сектора
страна, и на душе – паскудно.
То настроение пройдёт.
В почёте – вера, нет - безверью.
И пуля слёта в точку бьёт,
неважно – где, с какою целью.
Во сне приходят иногда:
гора, подвалы, казематы,
мерцают серые глаза,
и ждут за узника оплаты.
…
Сектора
© Copyright: Юрий Внесистемный, 2014
Свидетельство о публикации №114121103953
Свидетельство о публикации №114121103953
Рецензии