Дома проклинают тепло и уют,
Дома улетают в открытый космос,
В таком одиноком и странном краю
Так сложно казаться разумным взрослым.
Без крыльев летать не искусство, отнюдь,
Вот здесь, в переулке, найдёшь свой ключик,
Но ты никогда не постигнешь суть,
И ты не узнаешь, как было б лучше,
Остаться в руинах пустых городов,
Разбитых желаний святого детства,
Где стынет от новой реальности кровь,
И так тяжело в ней отогреться.
Читать неоконченный кем-то роман,
Несмело глазами водя по строкам,
Я пригоршню камней отправлю в карман,
И прыгну туда, где не одинока.
Где кладбище не упокоенных душ,
Не вынесших слишком тяжкой ноши,
Брожу я дворами застуженных луж,
По детскому миру бездомных кошек.
По детскому миру цветных леденцов
И сахарной ваты, что липнет к пальцам,
И хочется мне оказаться яйцом,
Но уж никогда не вылупляться.
10.12.2014
***
© Copyright: Елена Липгардт, 2014
Свидетельство о публикации №114121103816
Свидетельство о публикации №114121103816
Рецензии
