Дядя Паша

Был дядя Паша и нет дяди Паши,
И мы проживём свою жизнь точно так же.
То радуясь курице, готовой на гриле,
То позе фальшивой в чужом объективе,
Трясясь в лихорадке от тяжёлой болезни,
Когда из щелей тараканы полезли.
В пьяном угаре, теряя рассудок,
Разбив дорогую для мамы посуду.
Хватаясь за голову от новости в плазме,
Обвиняя друзей в лёгком сарказме.
Радуясь климату где-нибудь в Ницце,
Успев перед этим хорошенько напиться.
Курорты, тусовки, болезни, заботы,
Лица людей, надоевших до рвоты.
Машины, квартиры, супруги и дачи,
Позлившись на всех, а как же иначе?
Радуясь праздникам, раскрывая подарки,
На драку нарвавшись с толпою у арки.
Живём, как в во сне, в бреду от горячки,
Скрывая нарывы и пряча болячки.
Иду я по улице, смотрю на гараж,
Сюда приходил наш сосед дядя Паша.
Он был рыбаком, охотником, мужем,
Говорил с хрипотцой - был вечно простужен.
Курил, правда, много и пил иногда,
Но кто на планете сейчас без греха?
Зачем, почему я вспомнила это?
Он умер недавно, по-моему, летом.
Иду я и думаю, в голове будто каша,
Сюда приходил наш сосед дядя Паша...