Cest la vie. Face a la verite

Иногда я ему писала...
Что я устала,
Пятый день не ела
Третью ночь не спала,
Иногда я ему писала,
Вся жизнь несносна и будто несется мимо,
Про то что нет в магазине моих сигарет любимых,и до двадцати одного  ноль ноль работает винный,
Я ему иногда звонила,
Ну как иногда....
Каждый день.
С сентября по август...
А что мне еще оставалось?
Оставалось верить в то что писал Фауст
В то "что чудо-веры истинное дитя"
На часы смотрела и думала"ну пора!"
Написать тебе,  как люблю, как скучаю,
И что некому, черт дери, заварить мне чаю,
Разбудить меня поцелуями в пять утра,
Я не дура надутая
Могла поступить и грубо
Разбивать каждой( которую пусть и по пьяне целует)губы,
Но какой в этом толк
Если просто меня не любит
Повторюсь, всё давно поняла...
Не дура,
Он однажды,  знаете,  всё таки позвонил
Был на редкость приветлив, до одури весел,(по моему пил)
И сказал
"Не звони уезжаю,
первого,в сентябре,
Извини,виноват наверное бес в ребре,
C'est la vie.
Face a la verite."