***

Мои стихи когда-нибудь обратятся в пепел.
Дело не в том, что их подожгут, и бумага истлеет.
Просто однажды разрушится то, что звали <<поэтом>>.
Ни ты, и ни время, ни магия обратно меня не склеят.

Я рассыплюсь на кусочки фиолетовых конфетти.
И по мне будут радостно бегать возбужденные дети.
Может кто-то вспомнит и принесет на могилу цветы.
Но это будет не здесь, не на нашей с тобою планете.

В плане поэта мне никак нельзя умирать.
Теряться в реальности - это только для человека.
Все, чему научился - это громко молчать.
Задавая вопрос, не иметь на него ответа.

Я привык свои мысли на бумагу кричать.
Надеюсь, ты слышишь, иначе в этом нет смысла.
Готов свое сердце на куски расчленять.
Для тебя мне не жалко собственной жизни.

Мне страшно однажды проснуться взрослым,
Где я стану колючим, завядшим цветком,
Где ты и не вспомнишь меня тем подростком,
Кто рисовал тебе звезды и ночь за окном.

09.12.2014