***

Ищу
во мраке подворотен,
где чьи-то бегут силуэты.
Наверное, дождя. Он там ходит ночами.
Ищу,
до десятого пота
бегу и роняю: «Где ты?»
в каждую лужу. В них многие что-то роняли.
Ищу!
Добегаю до края,
но дальше уже очень глупо.
Там острые камни. Я снова боюсь.
Ищу?!
Отголосок лая,
или мой крик, звучащий так тупо
в подушке… Сейчас буду падать – и снова проснусь…

Май 1997 года


Рецензии