Для поэта пуще смерчей, бурь и штормов,
Пустота, не вокруг, но в душе;
Нет для поэта оков,
Кроме собственных его мыслей и чувств,
Туше.
Его раны воспаляются,
Когда в жизни решительно ничего не происходит.
Сердце не на месте, мается,
Глубоко в себя уходит.
Не слыша слов из уст близких,
Словно на дне океана.
А над ним тонны вод нечистых,
Да глубь пустого стакана.
Не желание шить жизнь свою,
Забросил иглу, да нить.
Ему бы забыть суету,
Да жить.
Нить
© Copyright: Александр Персиянов, 2014
Свидетельство о публикации №114121009534
Свидетельство о публикации №114121009534
Рецензии