Попорхай над своей могилой

Попорхай над своей могилой…
Вспомни все свои прежние имена и выдохни: ничего из прежних жизней в тебе нет… но ты все равно не стал богом.
Богом уже не модно.
Он не в тренде.
Сейчас нужно по тяжелее музыку и обувь, три пачки дури на карман и паспорт хотя бы восемнадцатилетнего.
А все остальное катится в прошлое, что - бы, когда – то, выстрелить модным будущим.


Порхай над своей могилой…
Сколько раз ни старайся стирать память, а осадок будет. Глина на дне океана. Тяжелая, бетонная проседь. Воспоминания. Чем старше будешь ты, тем больше будет волновать каждая минута прошлого… каждый ее волосок…

Ты будешь кричать об этом, писать, клеить афиши о своем триумфе, хвастаться перед друзьями, радовать родителей. А потом твои силы иссякнут, и ты начнешь беспросыпно и безбожно бухать. А потому, что кроме слов ничего не сбудется. Потому, что жизнь дерьмо. Потому что…

Потом сложно будет понять: важнее внешний вид или внутренности. Но ты уже на столько далек от бога, что ни внутренности, ни оболочка не смогут спасти от неминуемого ада. Поэтому бухай. Колись. Сдыхай, подонок. Вся твоя жизнь и жизнью то назвать трудно! Ты такой ничтожный!

Воздух утром всегда чище. И мир кажется чище. И слышно больше и лучше.
Особенно, если не надо никуда спешить, а проснулся ты рано. Сидишь на подоконнике, вдыхаешь рассвет, любуешься небом непоймикакого цвета. Можно еще сделать чай и взять любимую книгу. Или кофе и сигарету. Кто как любит. Нырнуть в идеальное утро. И остаться в нем.

Никогда не жалей о том, чего не изменить.
Возможно, так ты оправдываешь свою индивидуальность.