что рокот стадионов их

Понимаю, что  мое доверие ничего не значит, но терять его неприятно. Читаю тут на сайте и в жж астропсихолога - подача материала вкрадчивая, нет лобовых атак типа поделом вам всем. Потому привязалась и подсела на фимиам, приятно, когда смягчается реальность, восприятие завораживается и баюкается в потоках света и любви. Тем более мое истерзанное  реальностью и шарахающееся на грани бытия эго. Но вот странности начались. Выразила в замечаниях свое мнение о творчестве близкой к астрологу поэтессы с запредельным рейтингом и стихами формата «сладко да тошно» , сочли троллингом и стерли. Другая подруга астролога, типичная «астральная фея» с зашкаливающим эмоциональным фоном постоянно удостаивается намеков на «христоматийность»  своих од, в скрижали мол попадешь, дорогая. Пусть бы их, кто я такая, в принципе давно уж не борюсь за чистоту поэтического слова, даже не унижусь до самоцитирования, хотя ладно : «снова дар превращает в товар век тщеславья, крикливости, вопля, где святое сорвать гонорар, завернув в шоколад свои сопли», не удержалась. Но прочитала Алексея Гусакова и поняла, что значит молитвенная тишина храма поэзии, ему даже общаться не хочется, слишком тяжел дар – «что рокот стадионов их, толпой гудящих?»,  поэтому лучше уж дам слово поэту, выразившему в стихе «Бытие» все, что должно быть сказано, хотя говорено немало, миссия носителя духа русской поэзии трагична.  Подумалось, что может интуитивно эти дамы и разменивают, рассеивают эти неподъемные смыслы, распыляют их по своим «женским половинам», чтоб не надорвалась чья то очередная правопреемница, облегчить ее мытарства, но уж нельзя же совсем до невесомости смыслы распылять только потому, что их астропсихолог категорически запрещает ходить на темную половину своей души. Вот этот текст.
Бытие
Алексей Гусаков
А я никогда не мечтал быть поэтом, -
не чующий слов проживёт веселей,-
но только не я составляю сюжеты,
не я занимаюсь раздачей ролей.

Друзья различали дороги из детства:
кому - в инженеры, кому - в моряки,
а мне ничего не желалось хотеться -
мне нравилось просто сидеть у реки.

Наверное, каждому в юности тесен
скучающий мир для его озорства:
испробовал я два десятка профессий,
и в каждой из них достигал мастерства.

Меня по стране любопытство кружило:
Кавказские горы, полярные мхи..
Пылала во мне первобытная сила
беспечным разгульным славянством лихим.

И эти года, что купечески тратил
в кирпичных плацкартах на разовых жён,
однажды пришли и промолвили: хватит,
ты силой любви для другого гружён.

Я не был готов для дороги пророка,
являлся отнюдь не ко мне серафим, 
и так поступать со мной было - жестоко:
стать лучше других иль совсем никаким.

Увиделось вдруг: суматошно и жалко 
в сегодняшнем дне голосят письмена...
Поэт - не шаман, не пустая гадалка,
его призывают на свет времена.

Увиделось: как лихорадочным блеском
таращатся в ночь проходные дома,
как к сердцу огня прорубается с треском,
и колет иглою студёной зима.
 
Чем мельче душа, тем чудней и помпезней
она составляет себе антураж:
исторгнутый звук нарекается песней,
высоким искусством - безмозглая блажь.

А что говорить? Кому радость и муки,
кому-то свистит из космических дыр,
а мне каждый стих - лабиринты науки,
которую нам проповедует мир.

Пытливый юнец ищет смыслы и форму,
постарше - старается выжать резон,
а мне каждый стих - откровения формул,
которых не смог затянуть горизонт.

И мне ли желать ещё более таинств,
когда Бог и так, не скупясь , наградил?
Счастливый во мне - никогда не устанет;
несчастный - уверен, что всё впереди.

Я сам из числа миллиардов заблудших,
и к страшным судам - не сказать, что готов,
но, если твой стих не корит тебя лучшим,
ты, истинно, чужд животворности слов.   

Теперь есть одно, что действительно ранит , 
хотя удивить меня сложно плохим:
железный поток оглушающей дряни,
которую люд выдаёт за стихи.

Со мною на равных не смеют поспорить -
с позиции силы веду разговор.
Когда пишут в стол - это личное горе,
выносят на свет - это общий позор.

Российский поэт - пусть российским и будет,
(кого только нет на родной стороне), 
но есть на Руси ещё русские люди.
Я - русский поэт.
Не завидуйте мне.

не завидуем, молчим, сказано все.