Десять
Битая душа еле волочась - шла.
Домой.
Считала шаги до девяти.
Один.
Высечь ноль – нет сил.
Однако.
День был прекрасно мил.
Увы – сгнил.
Печально.
Люди добренькие, улыбаются.
Тянут с пистолетом руки,
Любя чужие муки.
Улыбаются.
Опять.
Выстрел номер пять.
Пуля одна.
Они
или я?
Глупые.
Звук в небо.
Улыбаюсь.
Пусто.
Пыхтят. Злятся.
Ну и пусть.
Я к ним - не вернусь.
Свидетельство о публикации №114121005256