Письмо

Серый лес за окном, облака перебежками к югу,
на дворе белый снег и сугробы повыше плеча.
Знаю я, что как прежде нужны мы с тобою друг другу,
и любовь между нами – горящая ночью свеча.

Я сейчас далеко, здесь ветра, холода и безлюдно.
Вертолет над тайгой пролетает лишь в месяц один,
и печаль на душе от того, что расстались паскудно,
и не радует то, что я сам здесь себе господин.

Остро чувствую я всю любовь, приходящую в письмах.
Хорошо, что в наш век можно весточки слать в интернет.
И на сердце слова проступают звенящею рифмой,
но подкралась беда, ведь гитары с собой сейчас нет.

Обещаю писать, как живу и о чём мои мысли,
только ты получай мои письма и тоже пиши.
Я ведь знаю, заботой твоей я обласкан по жизни,
лишь она лечит раны моей обветшалой души.

Я вернусь как всегда, поутру отворив тихо двери,
снег стряхну с башмаков и шагну, наклонившись в порог ,
брошу куртку и сумку с вещами в просторные сени...
Наконец то, окончен мой путь, я прошел сто дорог.

10.12.2014 года