А я забыла, как писать...

Уже не помню, как стихи писать,
Тетрадь я в руки не беру.
Хотела я поэтом стать...
Но не во сне мы, на яву.

Поменьше строк, всё стало проще.
Какие слезы, мечтайте больше.
А что в стихах — самой не ясно,
Бумагу порчу понапрасну...

А может здесь мой мир и чувства?
Писать стихи — таки искусство.
Писать стихи — мечта детей,
И самая плохая из затей.

Я даже ручку не возьму!
Ведь я не знаю, что писать...
Где вдохновенье? Не пойму...
О чем же мне теперь мечтать...

Ты свои мысли, душу изливаешь,
О диком мире забываешь.
А что ты есть? Не хочешь знать?
Так сумасшедшим можно стать..

Кому нужны твои стихи, очнись!
Поэт, гонимый публикой, судьбой.
А хочешь жить — за них держись,
В любых моментах будь собою.

Возьми же ручку и начни писать!
Это твой мир! Ты так живешь!
И перестань себе же врать,
Ведь без стихов ты пропадешь.

Ну да, конечно, я поэт!
Хотя постойте, много чести...
Я просто выношу все мысли в белый свет,
И это дикость — похвала и лести!