Барабанщику дня

Барабанщик уснул.
Он не спал эти годы:
Переделывал небо.
Ожидали весну -
Время тёплой погоды,
Только что-то всё медлит.
Полуостров устал.
Полуострову вьюга
Заметает ресницы.
Снегопаду не жаль
Ни востока, ни юга,
Ни песка, ни водицы.
От пологих вершин
До закатного солнца
Пляшут блики по краю.
Ничего не решит
Эта самая конница:
Ведь следы замерзают.
И спокойный размер -
Полусонный и ровный,
Так что нечего плакать.
Спи, закатная кровь
На ветвях и ладонях.
(Та, что – «капля за каплей.»)
Леденеет во сне.
Бесконечно, беспечно…
Быстротечно.  Не жалко.
Догорает рассвет.
Разгорается Млечный
Невесёлым подарком.
Стук мотора и плеск
Равнодушного моря.
Чайки будничный крик.
Бесконечный простор.
Безмятежное горе.
Ничего. Он привык.
И меня, как тебя,
Память коротко щёлкнет
В онемевший висок…
Барабанщику дня
Ночь – на светлые щёки,
Да в ладони песок.
…Протруби же разок.
Горизонт – как октава
От звезды до земли.
Если так, то тяни
Ноту слева направо,
К рейду, где корабли.
Может, дрогнет рука
И зацепится парус,
Полумесяцем за
То ли этот закат,
То ли то, что сломалось,
То ли то, что нельзя.
Много слов, много нот.
Сокращаю. Уходят
Корабли за Черту.
Догорает восход.
На пути Перехода -
Привкус моря во рту.

9.12.14.
Бург