Стынут поля...

Стынут поля... Под белою насыпью... Лес загустел в растворе... Сжалась земля... Покрывшись морщинами... В зимнем неравном споре... Год умирает... В который раз... С кнутом из пороши и вьюги... Не зная... Не думая наперёд... Что тщетны эти потуги... Уже весна... Под леденцом... Под ломкой прозрачной коркой... Про участь свою... Не знает она... Развлекаясь весёлой позёмкой... Но ей пускать... Ускоряя ручьи... Солнечным взмахом рук... Ей легко разглаживать землю... В порыве любовных мук... Где лето крадётся тайной тропой... Пружинною жаркой лавой... Пряча в груди полуденный зной... Повисший над переправой... А там вода... Отражает свет... Уставших парить облаков... И первые листья... Слетев, поплывут... Свернувшись в осиный альков... В них осень таится... Сама не зная... К чему приведут пути... Мудрая... Тихая... Вся седая... По зелени трав идти... И вот уже снова... Стынут поля... Под белою насыпью ситца... И лес под наркозом... И сжалась земля... И Время без умолку длится... Каплями год... Падает с крыш... В лёд превращаясь в падении... В который раз... Время идёт... Без памяти... Без сожаления... Стынут поля...