Ю.
Ты не дари мне больше янтаря,
Я к красоте его с тех пор глуха,
Почти, как ты к звучанию стиха,
Сгоревшего поэта-бунтаря...
В Париже ты,а за моим окном
Кладбищенских ворон присела стая,
А грязный снег, чуть выпав, сразу тает,
И не запьешь предчувствия вином.
Не прикурить, вдруг отсырели спички,
Другого не найти мне коробка,
Краснеют над Москвою облака,
Одна!Со мною вредные привычки.
Минувшего подраненный осколок,
Забыла гонор давешний и спесь,
Не знаю , что мне делать здесь,
Меня полюбит разве археолог.
8.12.14.
Археолог
© Copyright: Екатерина-Августа Маркова, 2014
Свидетельство о публикации №114120906189
Свидетельство о публикации №114120906189
Рецензии