Тают годы, тают, как льдинки
в золоченном бокале грез
и вплетаются паутинки
белою ниточкой в медь волос.
В этой бездне могу пропасть я -
мыслей, чувств и бунтарских слов,
но, какое, поверьте, счастье,
слышать шепот дождей и снов,
смех и стоны ветров залива,
гимн торжественных тополей,
и' всегда проходящих мимо,
бело-розовых кораблей...
Тают годы, тают, как льдинки...
© Copyright: Инна Костяковская, 2014
Свидетельство о публикации №114120904880
Свидетельство о публикации №114120904880
Рецензии