Грабли

Да что ж ты, дурочка, опять
На те же грабли!
Опять на старую кровать
Роняешь капли.

Дурниной резанной орёшь,
И что есть силы
Кромсаешь в клочья юбку-клёш –
Не защитила.

Хотелось счастья враз и всласть,
Любви желанной,
Безмозглой пчёлкой повелась
На хмель обманный.

Паучий яд сладчайших фраз
Проник под кожу.
Размякла будто в первый раз,
Дотла,  до дрожи.

Он не женат, под сорок лет.
Твердит, что здешний.
И ты, как бабочка на свет,
К нему, конечно!

А дальше – скомканный отъезд
«на чашку кофе»,
Чтоб вновь нести свой тяжкий шест
К своей голгофе.

Чтоб с перекошенным лицом
И болью в теле,
Проснуться утром под венцом
Пустой постели.

Кто хочет сладкого сполна,
Тот вечно платит.
И я не знаю, чья вина
В таком раскладе.

И пусть глаза твои мокры,
Вдали от  рая
Такие правила игры.
И жизнь такая…

…Но скоро бед пропал и след.
Рисунок прежний:
Он не женат, под сорок лет,
И вроде здешний.

Так что ж задаром пропадать!
И в баре шумном
Ты в сотый раз, откинув прядь,
Кричишь безумно:

«Уж этот точно будет мой,
Без чертовщины!».
И снова в ночь ведёшь домой
Тень от мужчины.

Чтобы, как дурочка, опять,
С упрямством цапли,
В постели мятой обнимать
Всё те же грабли.