Татарское

напиши мне оттуда, где ты сейчас.
смотришь в аду телевизор, пьешь горькую?
знаешь, а тут все по старому.
только я все взрослею, и это полный атас.
я копирую ритм походки и говорю, как ты.
только вот не привык ни к водке, ни к рому,

спасаюсь пивом - что же, масштаб не тот,
нет во мне бешеного коктейля твоих кровей.
слишком уж я европейский.
все так же рисую, так и не стал музыкантом
и если бы не колотушки - как ты и велел, сенсей,
то обзавелся бы интеллигентскими пейсами.

все циклично, Старый Дракон, я рассказываю о тебе
девушкам и друзьям, ты теперь - легенда
и сам потихоньку обзавожусь когтями да чешуей.
Иришка и Леха окончательно обсемейнились
и отдалились куда-то на области и года.
а я - как и ты, подорвался на рыжей женщине.

правда, не столь фатально - все еще копчу этот свет
чертов мой карандаш, вросший в самую плоть руки,
все выводит, проклятый, новые загогулины,
добавляя в мой круг людей, в мой карман - монет.
чертит мою судьбу, я лишь слепое его орудие.
очерствевшее до гранита с состояния мягкой глины.

ты же лепил меня, татарва, по собственному подобию -
просто я мягче, плохой самурай, ссыкун-камикадзе.
так что наверное, встретимся мы нескоро.
я нарисую еще очень много женщин, и очень подробно
запишу все истории, мифы, стихи и рассказы
и прихвачу их с собой, на твою шаманскую гору.

ты же сидишь там, начхав на посмертный быт,
слушаешь "Забарабанщиков" и "Несчастный случай" на старом плеере,
и над тобой в небесах, извиваясь, пылают сполохи.
встреть меня, гуру, в грохоте тех копыт
что закинут меня к тебе, в какой бы я не был вере.
какой к черту ад. Есть только ветер
В чертополохе.