Ну что же, – не знаю с чего и начать –
начну-ка я с боли:
жжёт лоб неудачника штамп-печать…
Судьбы карамболи
киями и шпагами не разрешить
и картой краплёной:
фортуна – оторва, её не пришить
иглою калёной, –
и мучаюсь-маюсь, никем не храним
(и даже женою),
ареной – ковёрный на ней – раним,
сную и не ною.
Но слёзы размоют сценический грим
в финале спектакля –
проступят рутины житейской угри,
седин моих пакля.
Там горечь солью тёплой водкой в стакан,
хвачу – захмелею,
вдруг доли представив железный капкан, –
да – трус – осмелею:
ведь бойся, не бойся – предвечности день
(он – волк, ты – овечка)
набросится – кончится жизнь-дребедень:
дотеплится свечка…
Пусто
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114120902190
Свидетельство о публикации №114120902190
Рецензии