Лошадь дышит

Мне, как кому-то, пищущему стихи,
трудно тебя понять.
Руки в занозах, ноги совсем плохи,
голову
не унять.

Хочется часто просто Тебя обнять.
Поговорить, простить любые грехи.

Небо похоже на высвеченную хлябь,
больше, чем мысль и больше, чем целый город.
Взгляд - облака, на воде прозовая рябь,
лошадь в груди ощущает смертельный холод.

Если бы только Космос нас приютил.
Как это модно: надеяться на всесильных.
Дело не в моде.
Дело в нехватке сил.
В стихорождении - медленном - белокрыльных.
(Мне не знаком этот грубый бунтарский пыл.
Я принимаю мир, как он есть и был.
И потому никогда не держусь перил,
в отличье от загнанных и неприлично-мыльных).

Я наступаю в грязь, а она - в меня -
непримиреньем с "рифмующей" молодежью.
Даша, тебе девятнадцать. И так звенят
в сердце твоем не набаты, но три огня -
всходят в тебе, как поля с золотистой рожью.

Я не держусь за перила и за слова,
только больна последними, как чумная.
Вижу дорогу: светлая и простая, -
всем бы по ней! А я бледная и седая,
Тобой недописанная глава.



С Любовью Вечной, как Ты.
07/12/14