это будет не стих
и даже
не проза и не рассказ.
Слова по бумаге летают
и упираются в чей-то глаз.
Здесь спутались форма и смысл.
Жалких лет череда в острог,
где кривая раздвинутых ног у мысли
предвещает известный итог.
Закружатся в бездарном вальсе
декабря бесконечные сны,
и выходят набитые фальшью
нефальшивые наши мечты.
1.16.8.12.14
мечты
© Copyright: Вит Пашков 2, 2014
Свидетельство о публикации №114120800743
Свидетельство о публикации №114120800743
Рецензии