Она меня не любит, Маяковский!
Что сделать, чтоб была она со мной?
Поэт могучий, взор потупив свой
В ответ мне молвил громогласно:
Любовь прекрасна!
и поник. И замолчал о думах к Лиле,
о том, как время проводили -
вдруг изменился его лик.
Дрожали каменные стены
и мы сидели молча там,
где в тумбочке лежал наган
и не смотрели друг на друга,
и мука гробовой тиши
простерла крылья перед нами -
нас уничтожило цунами,
все тело в щепки раскрошив.
Мы не дышали. Палец дрогнул -
раздался выстрел. И еще.
Минувших дней окончен счет
и палец наконец-то согнут.
И в комнате пустой теперь
лишь слышно свист из подреберья.
Любви поэт все прежде верит,
но в комнату закрыта дверь.
Не любит, Маяковский!
© Copyright: Михаил Поздняков, 2014
Свидетельство о публикации №114120803106
Свидетельство о публикации №114120803106
Рецензии