Плачут в сером небе гуси,
многоточья тают:
от зимы холодной гнуси
к югу улетают, –
как слезами провожает
их дождями осень –
с каждым днём всё дорожает
в цвете неба просинь.
Луж тускнеет амальгама,
лысина у леса,
и минорна слишком гамма –
стылой птахи пьеса.
Ждут листочки, что свернулись
рано, до мороза:
«Вот бы дни весны вернулись»…
– Да страшит угроза:
мне ведь трудно (я – не Пушкин)
осень не обидеть, –
слышал (ушки на макушке):
«Чуда Вам не видеть…».
Чудо
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114120802915
Свидетельство о публикации №114120802915
Рецензии