Я поссорился с половиной улиц,
в три ближайших ларька мне дороги нет,
все соседи опять на меня надулись,
ну и я в ответ,
но ведь я поэт!
Я последнюю не помню неделю,
только водочный золотистый свет,
помню ямы воздуха и идею,
что меня больше нет,
но ведь я поэт!
Загорались клавиши телефона,
я звонил в него, как в колокол, и ответ
расцарапывал грудь, а душа, сожжёна,
всё дарила свет,
веселила свет.
На кремнистый верх по дороге трудной
я карабкался каждой секундой той,
что удары сердца валила грудой
за глухой стеной
на затылок мой.
Я теперь сижу, отпиваюсь чаем,
растворяю в чае недельный грех.
Я всё утро мысленно всех прощаю,
я прощаю всех,
я прощаю всех.
Неделя
© Copyright: Учаров Эдуард Раимович, 2014
Свидетельство о публикации №114120812067
Свидетельство о публикации №114120812067
Рецензии