Трупы голубей

все чаще я путаю мусор на дорогах с трупами голубей
перед сном пьяный молюсь Богу: не убей, отец, не убей
прохожу по улицам сонным, что занесены снегом и болью
моей болью. эти запахи. чувства. в баре. пью текилу. заедаю солью.

я вспоминаю бурные дни пустого существования
когда раскидывал по комнате желания
и друзья танцевали на них под странные ритмы блюза и джаза
сейчас, сидя на полу, я вспоминаю. мне горько. разве этого мало?

и жить не хочется в этих переходах, согретых мертвым светом
читать на стенах похабные надписи извращенцев.идти к ним за советом.
мертвое железо на улицах. живое железо зданий. запах подъезда
я собираю вещи. покую чемоданы. считаю минуты. и жду отъезда.

вокзал пустынен. только бомжи и алкоголики с меня лицом;
тычут пальцем в мою сутулую спину. кидают в меня свинцом
лучше бы на вино поменяли….

некуда идти. да и идти не хочется. уныние прописалось здесь
ни ветер, ни звонки, ни почта, ни животное пьянство не принесут благую весть
я точно знаю. что конец - понятие относительное. и душа тоже
я ложусь спать. грязный. пьяный. шепчу: сохрани меня, Боже.