где эти матрицы, кто прописал тебя кодом в мои Мультфильмы
шприцем вживлял в мое "Я", заколачивал гвоздем в руку Христа
он не заплачет, как ты, такой же несвергаемо-сильный,
я же купила дешевой посуды и бью ее об асфальт
в каждом пристанище мне выдают шерстяные нити и пяльцы,
чтоб навязала неверной рукой по ловцу из пустых стихов,
ты побил все рекорды - ведь твоих уже восемнадцать
в каждом из них есть ты, мой туманный исчезающий кров
мой альбион, я пишу, а моя душа безнадежно вскрыта
нервы натянуты вширь, и завис над ними швейцарский нож
личный письменный стол составляют белоснежные плиты
"падай же замертво в миг, когда строку свою оборвешь".
мой альбион, откуда ты вписан чернилами в желтых листьях
как ты течешь сквозь пальцы, обращая реальность в сон,
слышишь, осенней волной захлестнуло светло-синюю пристань?
это наш февраль превращается медленно в снежный ком.
всё ещё август
© Copyright: Александра Прощенко, 2014
Свидетельство о публикации №114120810945
Свидетельство о публикации №114120810945
Рецензии