не Маяковский

писать стихи под дверью;
как маяковский писал и стонал от горя и нежности
мои виски, глаза и сердце вывернули дрелью
это белый флаг, это крик, это олицетворение небрежности

я не в обиде, я не плачу, не смеюсь
как истерик, когда видит небо умирающее в тумане
только я за пустоту твою боюсь
но у тебя же все есть.например,чье-то сердце в кармане.

и пусть пропадут люди, заботы, время и грубость
пропадут. развалятся на части.как недостроенный вавилон
я все понимаю. я сам так делал. знаю - не дурость
но я не готов спокойным лежать, как у маяковского уставший слон
не готов

я все знал наперед. ухищрение рока или просто знамение
что слепило меня ярче солнца в морозный понедельник;
и мне наплевать. наплевать. наплевать. какого твое решение
кто смотрит в дверной замок, тот пленник. несчастный пленник.

тот жалкий, не способной ко сну и трезвости мудила
ворочается на холодной одноместной кровати
тоска расточительно-нежная его полюбила
его полюбила.его полюбила. его полюбила.

под дверью, как маяковский, пишу стихи, слушаю джаз
смотрю на лампочку теплого желтого цвета
то не первый не последний раз
не буду писать писем. не буду желать ответа.

и на кровать, наверное, твою больше не упаду
как листья усталые падают на асфальт осенью
бесшумно встану, бесшумно уйду
тобой, погодой и длинной подъезда брошенный.