Lois Lane

Соседский мальчик рассказывал мне как-то,
Сидя со мной в беседке нашего двора,
Историю, петляво и нескладно,
О том, чего не знала только я.
Он говорил со мной о правосудии
И корчился на нервах, слаживая трудные слова -
Что-то о спасенье судеб. Какие-то злодеи, судьи,
Я, в общем, ничего не поняла.
Но мне запомнились его сухие пальцы,
Он свирепел искрой, а я ловила ее, укрощала.
Я натягивала мимику его на пяльцы,
Хотя значения ее не знала.

Спустя десяток лет мы стали неприличней.
Мы не беседуем, не посматривая на стрелки,
А ведь они бегут ритмичней,
Он больше не мечтатель мелкий -
Он беды запирает в клетки,
И эта явь оказалась такой непривычной
Для нас!

Он задыхается, опаздывая к завтраку,
Просит прощение, говорит те же слова...
Что-то о классных номерах его, победах…
О том, что важней меня.
А я смотрю на сухие пальцы,
Ослабляю пяльцы, освобождая искру,
И роняю: "Я так больше не могу".