Уходит ночь

Уходит ночь. Восток светлеет
В окопах мы. Идет апрель.
И нас уже совсем не греет
В дыму пропахшая шинель.

Мы пехотинцы. Ждем сигнала.
Уже зарей восток горит.
Нам ждать осталось очень мало.
Сейчас :«В атаку!» - прозвучит.

Я вижу, как гоня сонливость,
Бормочет что-то друг-казах.
Читаю я нетерпеливость
В его раскосых чуть глазах.

А рядом с ним ингуш с Назрани.
Он первый ротный наш спортсмен.
Со всех концов в окопах парни,
Из городов и деревень.

Левей меня – из Волгограда.
Гафур – живет под Бухарой.
Мы были призваны в солдаты
Уже прошедшей, той весной.

Ни сигарет. Ни разговоров.
А я все жду. А я устал.
Мы все молчим. Мы все суровы.
Скорей ракетницы б сигнал.

Тут вспомню мать от ожиданья.
Сестру, братишек и друзей.
Всплывут минуты расставанья
Тех доармейских светлых дней.

«Приду домой. Все будут рады»,-
Сужу с собой наедине.
Вот так, наверное, когда-то
Бойцы мечтали на войне.

Но все же грезы ненароком
Команда ротного прервет.
И мы рывком все из окопов
Цепями двинемся вперед.

Кругом пальба. Мишени. Рокот.
Со всеми я кричу: «Ура!».
Летят лимонки. Взрывы. Грохот.
Идет военная игра.

А после той игры военной
(Мы к ней готовились без сна),
Скажу, друзья, вам откровенно,
Как каша кажется вкусна.

Но горькой каша та казалась
Солдатам тех минувших дней:
Ведь меньше, меньше оставалось
После атаки их друзей.

1978г.