В первый и последний раз

.. И осенью я стал поэтом!
И Осень забрала меня с собой в края,
откуда просто так не передать приветы,
откуда еле-еле слышно пенье сентября.

И усадила меня Осень на деревья
На еле умершие, но еще живые ветви.
А в локонах красы Осенней птичьи перья,
И в пальцах тонких, минимум - тысячелетия.

И говорила Осень мягким-мягким шёпотом:
"Ну здравствуй. Любишь ли рябину? Что ж..Возьми!"
И гроздь рассыпала в ладони мне безропотно
"Ну что боишься? Руку только потяни!"

Ох, и приветливой мне показалась Осень:
"Ты что, поэт? Поэт? Расскажешь мне стихов?"
Я любовался пожелтевшей кроной сосен,
Сказал красавице не меньше миллиарда слов.

Она молчала, голову склонив немного набок,
Глаза вдруг заблестели дождевой водой.
И, источая запах свежих яблок,
Та слушала, и плакала, порой.

И подняла она свой взор, и на меня его роняя,
Улыбкой тёплой озарила дальний лес.
И две ладони мне навстречу раскрывая:
"Ты так печален. Захвати с собой чудес!

И расскажи мне: ну неужто так печально
Все то, что окружает, происходит, все - чем дорожил?"
Я отвечал ей так, как никому не отвечал бы
"- Я просто.. Никогда я.."
"- Не любил?"

Я замолчал. Она, меня хватая ловко,
В осеннем танце листьев, ветра закружив,
И, обхватив руками Осень - тонкую,
изящную поцеловать решил.

Она с презреньем отошла - в её зелёных,
Как изумрудах, отрешённых чуть глазах
Пустые отблески - не для любви рожденных.
И застревают строки вдохновенья на губах

И о любви тогда впервые написал я,
О той красивой юной деве написал.
Я больше никогда не захотел её искать.
И это был провал.
Я больше не искал. Совсем уж не искал.