Снова накрыло.
Больной головою в кепку,
Писать до мурашек , переплетая в конверты.
Моих тебе не писем белых,
Честно, заебало, слишком много чести.
Но мимолётных прохожих,
Что с внешностью ,с твоей, до боли схожих,
Знаешь , помню тоже,
Цвет глаз, как жгучий дебильный виски,
Скручивая дуркой, был нежнее и слаще -
Чем после вкусье ириски .
Низко летели птицы,
О откровенном шептали страницы ,моих
Тебе не писем, белых,
Честно, заебало, слишком много чести.
Заебало
© Copyright: Искренность Палата 9, 2014
Свидетельство о публикации №114120707619
Свидетельство о публикации №114120707619
Рецензии
