В память о дедушке

По мнению моей бабули,
Её родной, любимый дед,
Был самым лучшим - спору нет.
Господь его берёг от пули,

Чтоб счастья дать на склоне лет,
Прожить с ним в радости, без бед.
Корзинки плёл, сто грамм в обед.
И для меня он лучший дед:

Он с осени сорокового
В чине простого рядового
Дошёл до Майских Дней Побед -
Мой славный и любимый дед.

Сапёром был. Таких не мало
Погибло на фронтах войны.
Не по приказам генерала
Сложили головы они.

За Родину, Отчизну - Мать
Готовы жизни отдавать,
Чтоб жили жёны, внуки, дети,
Без голода и войн на свете.

Без страха. С поднятой главой
Гордились ими и Страной,
В домах просторных, в красоте,
А не в убогой нищете.

За это шли в неравный бой.
Не все вернулись в дом родной.
А мой пришёл: слегка хромой,
От серной копоти  рябой,

Шинель поношена, с дырой,
С осколком в лёгких, но живой.
И хоть не очень молодой,
Совсем с седою головой.

Он на завалинке, бывало,
Рассказов о войне не мало
С грустинкой часто говорил.
Он помнил всё. Он не забыл

Свои тяжелые шесть лет.
Дни поражений, дни побед,
Которых тяжелее нет.
Мой самый лучший в мире дед.

Он говорил в глазах с слезами,
Что думал он между боями
В сырых окопах в темноте:
О доме и о теплоте,

О детях, о жене, о маме,
О сестрах, брате и отце,
О младшем сыне сорванце,
О письмах, что писал с друзьями...

После войны - голод, работа,
Разруха. О семье забота.
Жизнь стала новой на земле -
Пусть в бедной, но в Родной стране.

Счастливым был, мой славный дед.
По правде жил, минуя бед,
В наградах, коим счета нет,
Немало встретил Дней Побед.

С бабулей поздно вечерами
Книги, газеты вслух читали;
В лото, в картишечки играли;
Смеясь, частенько шельмовали.

С гордостью  говорил он мне,
Что счастлив жить в Родной стране.
Везде почёт и уважение,
В сберкнижке есть и сбережения


На смерть. А главное - войны ведь нет.
О, милый мой, любимый дед.
Тебя давно уж с нами нет.
Пьем за тебя мы в Дни Побед.

Бабуля следом умерла.
Жизнь без тебя ей не мила,
Вдруг стала скучной, смысла нет,
Когда не рядом её дед.

Ни бабушка, ни ты, мой дед,
Не дожили до этих лет,
Когда Афганистан, Чечня... Страны той нет,
Которую любил ты, дед.

Вы не увидели глазами,
Что стало со Страной и с нами,
Все разорили и разворовали.
За что вы жизни свои отдавали?

Теперь не сеют рожь, гречиху,
Горох, пшеницу и овес.
Поля все брошены. Они шумят лишь тихо
Ветвями проданных берёз.

Твои друзья, дедуль, захватчиками стали,
Фамилии Героев, Честь их -  затоптали,
Могилы, памятники им с усмешкой оскверняли.
И потерялось всё, что вы завоевали.

Той светлой жизнью, о которой вы мечтали,
Мне не пришлось пожить.
Наверное, мы сами и виноваты, что с годами
Гордиться меньше ВАМИ стали.