Где-то пилят,
а может – рубят?
Хвоя, смолы,
колючий треск,
Это год
– он уже не любит,
Он толчет,
словно воду в ступе –
Умирающий звук
– окрест.
Уминают
в стальные клети,
Запрессуют
– прощай задор
Духа вольного,
словно ветер!
Никому уже
не ответит
На пеньки
изведенный бор.
В шелушинках
тончайшей кожи
Бродит призрак
по спящим мхам,
Он по снегу идет,
встревожен…
С неба звезды
взирают строже,
И морозная ночь
тиха.
Он спешит
– словно шут на площадь,
Натыкаться
впотьмах на пни.
А луна
за кустом полощет
Рубашонки
продрогших рощиц,
И холстинки
косых равнин.
Может, ищет
глухую тропку:
Было ландышей
по весне…
И клочки
снегового хлопка
На ветвях
оседают робко,
Будто бы
– на живой сосне.
Где-то пилят...
© Copyright: Марина Зейтц, 2014
Свидетельство о публикации №114120704285
Свидетельство о публикации №114120704285
Рецензии