Обо всём...

            Ящик спрячь свой, заря-Пандора, –
            дай себя целовать закату!
            Вечер в темени коридора
            схватит Месяц – и как в токкату

            нотой с фальшью корявой кинет,
            звёзды снова заквохчут, клуши
            (их от лунного света клинит):
            ночке провозгласят, кликуши,

            весть о том, что падут границы
            мглы «законных ограничений», –
            заиграют вдали зарницы
            в ипостасях утра значений.

            Там рассвет вместе с петухами
            заорёт: «Вы меня встречайте!
            Я ж не прозой прошу – стихами!
            То, пожалуйста, различайте…»

            … Солнце, кутаясь в спесь министра,
            прожигает огрех одежды.
            Туча плавно – с дождём канистра –
            нависает, чтоб лить надежды

            на души золотое бремя
            (счастья путы, любви вериги).
            – Правда, больно кусает время:
            спекулируют дни-барыги…