Морщина

            Дни – листки в неподъёмном томе,
            ночи – хмурые цеппелины.
            Вечер пишет стихи в истоме –
            рифмы катятся исполины.

            Зря заре посвящает вирши:
            ничего для неё не значат
            строк хмельные ликёры-кирши, –
            знать, любовный угар не начат.

            Что ей вишенки прелесть пьяной? –
            Всё, – «любовник плохой – и точка!
            Результат это хвори явной…»
            Нелюбовь для души – заточка!

            … Вечерок докропает строчки –
            улыбнувшись, с коленей встанет
            («Девы – главные заморочки
            мира: сердце следить устанет

            отчего зорька так спесива.
            На кого поменять желает?
            Пусто в небе среди пассива
            звёзд – лишь он, в жёлтой коже, лает:

            служит Месяц-кастрат в гареме.
            Ну, и что же? Ведь не мужчина…»).
            – Искривляет неспешно время
            на вселенском лице морщина…