Я прокололся, ты не та. О горемычный,
Что натворил по пьянке? Врёшь, был трезв,
Протест же был в груди, предупреждал он зычно,
Но ты ослушался и влип, вот так в петлю и влез.
Но оправданье есть, безрыбье - рак что рыба,
Не встретил нареченную, теперь… что говорить?
Ты замурован накрепко, хоть не любовь, не глыба,
И даже в ней есть шарм, чтоб позже полюбить.
Не уговаривай себя, ведь пялишься на женщин,
Голодным взглядом рыщешь, словно вепрь,
Очнись и примирись, душа хоть вся из трещин,
Но жизнь же продолжается, всё сладится, поверь.
И кто любовь придумал на беду? Так и помру?
Она достойна счастья, но мне не по нутру.
20.9.13
Багатель 98
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2014
Свидетельство о публикации №114120700161
Свидетельство о публикации №114120700161
Рецензии