Уже зима. Уже зима...
Предчувствуя кончину года,
закрылись наглухо дома,
в конец испортилась погода.
Еще немного, и опять
под бой кремлевских колоколен
по-новой сможешь все начать.
А этот год смертельно болен.
И можно думать - вовсе мертв,
уснул под вой метельных кружев.
Он был не деготь и не мед,
он был не лучше и не хуже.
Вот только стал длиннее строй
друзей, забывших твое имя,
а так же тех, кого долой
ты сам из своей жизни вымел.
Их нет уже. Их нет. И вот,
на месте без вести пропавших
сидит едва знакомый сброд.
Но ты к нему привыкнешь так же.
Чужой, холодный человек
случайно стал тебе любимым.
И кто-то шепчет в голове,
о том, что жизнь проходит мимо.
Вот новый лист, как белый снег,
он абсолютной тьмы кромешней.
И ты на черной белизне,
и только годом стало меньше.
14
© Copyright: Илья Георгиевич Турков, 2014
Свидетельство о публикации №114120712009
Свидетельство о публикации №114120712009
Рецензии