Я - одинок в этом волчьем мире.
Нет я не художник, я не пишу красивые картины,
Выражая чувства акварелью.
Пишу стихи, слагая в строчки не умело,
О наболевшем старом,
О несуществующем новом,
Пачкаю тетрадь пропитывая пылью томной,
С той души бездомной,
Что по вечерам , по улице скитаясь-бредит,
Мало существующего блещет,
Её всю плющит,
По вискам Земфира - целый час,
Мы с нею воем ,
Но по нраву так-то ,
Быть душе с душой бездомной.
Странница
© Copyright: Искренность Палата 9, 2014
Свидетельство о публикации №114120711002
Свидетельство о публикации №114120711002
Рецензии
