Не мало зим, не мало долгих лет,
Но каждый раз, опять, осенний морок
Напоминает мне, что я поэт
И мне уже почти что скоро сорок...
А листья под ногами шелестят
Ты с внуками их весело пинаешь...
Тебе и вовсе, скоро шестьдесят,
Однако, ты совсем не унываешь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.