Загрустив, я скажу себе :
"У меня ничего к нему нет".
Может, люди поверят мне
Это будто жечь мокрый конверт.
Будто пальцем сломать можно сталь,
Это будто цвести, как трава.
Ненавидеть родные уста,
Но коснуться однажды едва...
Это будто не знать выходных,
Потеряв, обретать счастье вновь.
Поправляться, быть вечно больным -
Что творит с человеком любовь?..
Воскресать иль навек умирать,
Добежать иль уже не успеть?
Выиграть, всё получив, проиграть?
Или с криком из сердца сгореть...
И получит конец каждый свой,
Кто-то счастлив, а кто-то - погиб.
Будет так, пока есть любовь,
Пока тушит вода огни.
Пока есть мимолётность встреч,
Пока есть равнодушие зла.
Пока спрятан за спину меч,
Пока сердце вскрывает стрела.
Я скажу : "Пошутила. Забудь
Не люблю! Ненавижу! Всё ложь!"
Друг поймёт, что виной тому грусть,
Ведь на сердце опять будет дрожь...
У меня ничего к нему нет
© Copyright: Лимонный Дождь, 2014
Свидетельство о публикации №114120609393
Свидетельство о публикации №114120609393
Рецензии