Фуршет...

Приберегите лучше ваши речи,
Еще не вечер, чтоб стихи читать,
Еще не вечер, нет - еще не вечер,
Приберегите лести вашу страсть…
Оставьте их, вы, лучше для фуршета
Помпезностью наигранных речей,
Прославите себя, в себе поэта
Под свет неона плавленых свечей.
Какой Ля Мур, какая стихастрочка?
Овации, восторгов фейерверк…
Вы, посмотрите - белая сорочка,
Что даже фрак на ней совсем померк:-
Шептались в зале дамы из культуры,
Им было все равно кого смотреть…
А слушать, то зачем, они, что дуры?
Оратор там вопит, или поэт…
Скорей бы выпить, что нибудь с фуршета,
Пожрать халявы, что погорячей.
Все босяки - горластые поэты,
Наслушались давно мы их речей…
Да, что вы, девки, пусть себе лопочет,
Какой – то рифмой хочет взять он нас,
Я точно говорю - он рифмой хочет,
Взобраться голышом на наш Парнас.
Какая борода, какие мышцы
И ягодицы тоже ничего,
А говорят поэты летописцы,
Давайте мы затащим к нам его..?
И стал он равным членом многочленов,
Всего добился словоблудием стиха,
Чтобы не путали - поэма и полено,
Могли поэта отличить от петуха…