Мог странною любовь свою назвать
Поручик Лермонтов к своей Отчизне,
Что, век спустя, пришлось мне защищать
В рядах бойцов, сражавшихся с фашизмом.
Он вызов «свету» бросил дерзко,
За Пушкина, и за народ,
Сгустились мигом тучи резко
В тот страшный, сорок первый год:
Неприязнь в кулуарах зрела,
Гнались насмешки по пятам,
Змеёю чёрною шипела,
Зло извиваясь, клевета.
Доносы подшивались к «Делу»,
И волочился шлейф интриг, –
Всё подытожили умело:
Настал кровавый мщенья миг…
Его убили не случайно:
Поэт отважен был и смел.
Хранит Машук два века тайну:
Второй чей выстрел прогремел?
Не очернили, хоть старались.
Ни гордый дар, ни слог живой.
Сияет строчка на скрижали:
«Он – плоть народа своего!»
Он - плоть народа своего!
© Copyright: Раиса Зайцева 27, 2014
Свидетельство о публикации №114120608184
Свидетельство о публикации №114120608184
Рецензии