Бомонду местного разлива
Среди насмешек и пародий
Она растоптана была,
Пятой "поэтов" попрана.
Бомондом местного разлива
Придуман "белый" и "верлибр",
Стихи былой теряют шарм,
Сырыми их читают нам.
Когда услышат их, тщедушных,
Поэты Лермонтов и Пушкин,
То против стрелки часовой
В гробах под их вертЯтся вой.
Но что же, разве это повод
Чуть приструнить раздутый гонор?
Сдуть грудь и плечи опустить,
Для удовольствия творить?
Зачем, как мученника, Музу,
Повесив кандалы обузой,
Нам неприкрытой выставлять
И этим рабством оскорблять?
Она нага, и нет в ней света.
Она - раба того "поэта",
Который ночью роковой
Обманом заманил домой.
Чтоб быть поэтом, нужно время,
Работа, выдержка, терпенье,
Чтоб строчки исполняли вальс,
И все их слушали, дивясь.
Но, скажем прямо, между нами -
Бомонд меня забьет камнями,
Мол, я советы им даю,
Сама же абы как творю.
Могу сказать - не вижу смысла
Я на лентяев тратить мысли.
Коль им учиться не дано,
То мне, пожалуй, все равно.
Мораль простая этой "сказки" -
Не можешь петь, не мучай связки.
Дай обоснованный ответ -
А может, ты плохой поэт?
Свидетельство о публикации №114120607954