Любовь идет священная, слепая,
любовь идет внутри подобно снегу,
на шкуре из подтеков и подпалин,
раскрашенной прохожим человеком.
А снег тебя баюкает в ладонях,
но ты, мальчишка, все не засыпаешь,
пусть сон своим дыханием не тронет,
и эта безмятежность не растает.
И другу ты поведай эту тайну,
не требуя взамен железной клятвы,
как будто это вышло все случайно,
случайно, и мой Бог, невероятно.
А снег волшебной бабочкой на плечи,
и ты, чудак, сияешь, словно солнце.
Божественно, но так по-человечьи
Хохочут солнца светлые питомцы -
и это отдается гулким эхом,
пьянящим летом, бережным уколом.
И дети достают монетки смеха
из раковин неправильных глаголов.
Сон в декабре
© Copyright: Олег Трипачев, 2014
Свидетельство о публикации №114120607926
Свидетельство о публикации №114120607926
Рецензии