Он так мне дорог - этот стиль,
В котором просто всё и мудро.
Резной петух, взлетев на шпиль,
Глядит в стотысячное утро.
Но не дано петь петушку
И на пшено скликать хохлаток.
Он прячет древнюю тоску,
Как тело рыцарь в ржавых латах.
Он, верно, б умер, если б мог,
Чудак жестяный, добрый Петя.
Но у его железных ног
Следы не одного столетья
И черепицы чешуя
В багрянце нового рассвета...
А кто такой с ним рядом я? -
Никто мне здесь не даст ответа.
В старом городе
© Copyright: Вячеслав Харитонов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114120604924
Свидетельство о публикации №114120604924
Рецензии