Маршрутка

В зеркале стекла отражается все то же лицо,
Не образец, не пример для отцов, но и не сноб.
Идейный больно, на теле множество рубцов,
Грудь закрыта не футболкой, а золотым крестом.

Вокруг люди скитаются, какие-то странные,
Они разные, но унылы будто поразила проказа.
Мусор смотрит, видно рожа у меня странная,
Больно похож на синяка, или наркомана.

Ну все, готов, щас подойдет и обыщет,
Или затолкает в машину парочку нищих.
Засверкает огнями, об асфальт ударится днищем,
Правда машины. При драках его и не сыщешь.

Люди такие бездушные, это просто манекены!
Пустые глаза, и говорят че-то очень нервно.
Девушка в трубку орет: "Ну и где ты?!",
Думаю парень на той стороне думает: "Стерва".

У них слова рождаются не в головах, а прямо в глотках,
Быстро, словно кряканье утки, словно пули из глока.
Потом следуют извинения, или повышение тона,
Мол: "Какого хрена ты мешаешься, нарядился как клоун!"

Я улыбаюсь, все наблюдают глупую улыбку,
Думают, что за ней скрыто - игла или выпил я спирта.
А мне просто жалко наблюдать их отношения зыбкие,
Не о любви, а про общение, такое хлипкое.