Октава смерти
Этот день, как тысяча недугов,
Как поток нелепых слов,
Это день упреков и венков,
Но каждый в бой идти готов.
Как будто ветер умудрился,
Построить хаос и разгром,
Что б человек не простудился,
Он зиму оттолкнул венком.
Остались жалкие сомнения,
И быль прошедшую громя,
Убиваем совесть без наслаждения,
Дурную голову сломя.
И в день, когда умрем не зная,
Что сотворим мы в смертный час,
И жажду смерти утоляя,
Забудем то, что есть у нас.
Не разрушая планы мести,
Не оставляя на потом,
Все эти жалкие мелкие подлости,
На пути завертятся винтом.
Если умрем, хотя бы не зря,
Если забудем, теперь уж не поздно,
И напоем эту песню любя,
Пусть будет сердцу чуточку больно.
Все формулы и термины,
Забудутся впредь,
И то, во что не верим мы,
Заставит умереть.
И вот тогда, нам станет легче,
И вот тогда, мы будем выше,
Всех преград, надежд, страданий,
Всех неотправленных посланий.
Молю не забывайте,
Людей порушивших судьбу,
И тихо молча, вы забейте,
На эту ненависть свою.
Октаву смерти мне напойте,
Молитву жизни обратя,
И жадно глаза впотьмах закройте,
Быстрей забудьте вы меня.
Свидетельство о публикации №114120602599